Elle, ascète sans foi,

tératome invisible,

à ces trônes déjà

est cent fois éligible.

 

Elle se fait martyre,

tant en mon âme et corps

qu'en tout antre qui livre

à mes yeux ses trésors.

 

Les barbelés baillant

au-devant de son front

n'ont d'épines pourtant

ni l'attrait, ni le nom.

​

C'est l'organe non-dit,

excroissance de peur,

qu'aucune chirurgie

n'a coupé de mon cœur.

​

Un boucher aurait beau

m'avoir hachée menue,

il peinerait plutôt

à la voir à l'œil nu.

 

Quand son discret patronage

me brutalise en silence,

moi, j'appose sur la page

ce que j'ai de violence.

​

Pour chaque phrase ajoutée

au brouillon de mon histoire,

j'ai pris sa peau et gravé

la marque d'une victoire.

​

Ah ! Pensiez-vous que c'était un poème

et non les paroles d'un requiem ?

Avez-vous cru que de telles tournures

ne pouvaient pas infliger de blessures ?

​

Alors les nuits où vos tripes se serrent,

soyez régicide, dites ces vers,

et assistez à l'exécution

de vos Reines de la Répression.